Вообще когда ищешь себе приключения ( не буду упоминать на что ) они всегда не замедляют объявится. Выйдя утром со смены и по обыкновению вернув себе надменное спокойствие двумя плюшками твердого я отправился в студенческий городок по своим корыстным делам. Вот уже второй месяц я пытался выбить себе из лап ректора помещение для репетиционной базы. Первую половину дня заняли перемещения по пропахшим потом этажам альма-матер и сбор всеразличных подписей, затем же я по обыкновению отправился обдумать накопленную информацию в сердце студенческой жизни – «пьяный дворик».

    У каждого заведения будь то институт или мясокомбинат, должен быть свой «пьяный дворик». Место неформальной общения со своей особой иерархией и мифологией. Только там начальник цеха может «получить по щщам» от грузчика потому что грузчик Кеша матерый зек, бдящий культуру пития а начальник цеха нерасторопный интеллигент не следящий за своим базаром по пьяни и не умеющий разливать ровно.

    Так вот именно здесь можно получить всю необходимую информацию по любому вопросу : кто с кем спал, чья подпись сколько стоит, к кому и как подходить и кого о чем попросить. Именно, после пары кружек пива и бутылки джина поступило мне предложение от двух братьев Савицких поехать с ними в Белоруссию.

   Уговаривать меня долго им не пришлось. Уже спустя два часа я ехал в вагоне ресторане поезда «Москва-Брест», без билета, хитростью проникнув в поезд. Когда ты пьян, то ты всемогущ. Любая твоя самая безумная идея сходит тебе с рук. И вот с рассветом после безумного алкогольного психоза в поезде я вступил на Белорусскую землю.

   В отличии от ледяной Москвы – здесь царила весна. Белорусы ходили без шапок и в рубашках на распашку, внимательно сверкая своими голубыми глазами.

   День прошел в восстановлении сил после бессонной ночи. Вечером же выйдя на улицы города-героя я был поражен отсутствием точек продажи пива. На мой вопрос я получил ответ .что пиво после девяти здесь не продается, а в центре города и подавно киосков с пивом быть не может. Переварив информацию я направился в ближайший клуб, послушать местного музла и все-таки испить вожделенного напитка, дабы унять дрожание рук и сухость рта. На что я опять таки получил вразумительное разъяснение, что клубов с живой музыкой у них нет, как нету клубов вообще. Есть две дискотеки. Ну чтож ничего не поделаешь, давайте ту, которая лучшая из двух.

    Дискотека, она же боулинг находилась в гиганстком помещении вдимо бывшего ДК или кинотеатра. На входе белели колонны и по обе стороны от лестницы внимательно смотрели на входящих золотые львы. По количеству таксистов ждущих своих жертв я понял что место достойное. Зайдя внутрь я оказался просторном холле, с театральным гардеробом. Гардеробщик уважительно принял от меня куртку и обьяснил что билет покупают в кассе. Просунув бабушке-кассирше местные гипертрофированные я нырнул внутрь.

 Во преки ожиданием я с моим белорусским другом оказались единственными в огромном, вполне приличном дискотечном зале клуба «МАТРИЦА». Ну что же подумали мы. Прибыли поправляться – значит будем поправляться. Самбуки пожалуйста прорычали мы бармену. – Простите самбуки нет, так как нет кофейных зерен.

- К черту зерна, - роняли мы слюну.

- Извините, без зерен это уже не самбука, - убеждал нас бармен. – Попробуйте в другом у другой стойки.

 К счастью другая стойка находилась аккурат за нашими спинами.

   Развернувшись к другой стойке мы снова проговорили свое заклинание.

- Извините, самбуки нет, - ответствовал бармен.

- А кофе есть?

- Только растворимый!

- ЗЕРНА! Мать твою, дай нам ЗЕРНА!!!

- Не могу, коробка с зернами опечатана и открыть ее можно только при использовании кофейного автомата. – При этих словах он развел руками и указал на висящую над ним камеру.

- Тогда дайте абсента.

- Абсент в Белоруссии запрещен.

- Черт с тобой, - промычали мы измученные недогоном. Четыре рюмки текилы и графин водки.

- О кей, только соли и лимона у нас нет.

- Ну разумеется, - сказали мы. К тож рассчитывал на такие деликатесы.

   Однако соль и лимон для нас к счастью нашлись, правда когда мы уже выпили текилу и приступили к водке. Я пил и понимал за что не любят повсюду Москвичей. За их избалованность. Нормальный человек как рассуждает, я пришел в приличное заведение и это уже хорошо. Буду сидеть тихо и не выдрючиваться пока не выкинули. Нет самбуки, значит не нужно. Есть текила, так пей и не грузи бармена лимоном… Москвич не таков. Все то он знает, и как коктейль приготовить, лучше бармена и каков на вкус должен быть соус тартар ( подайте другой в этом не хватает огурцов ) элита одним словом, вот за эту элитность он и получает «по щщам» от нормальных людей.

 О, горе вам Москвичи. Слабы и ничтожны вы. И пельмени вам не пельмени если без майонеза и текила вам текила, если нет соли с лимоном. Совсем вы ослепли в своем Я.

   Вот что читалось в глазах бармена и официантов, но нам это было уже похрен, потому что съев графин водки с пиццей и зап ив все это дело редбуллом мы уже окучивали местных светских дам, которые постепенно стали подползать ближе к 22 00 так как это было второе по счету заведение, которое работало ночью. Точнее сказать всего их в городе было два. Остальные же в 23 00 выпроваживали своих негодующих гостей, хотя в общем в негодующих наверное сразу можно было заподозрить не местных.

   К полночи заведение было забито битком, а наши глаза залиты по самые ресницы. Когда мой взгляд упал на двух охранников выносящих из клуба белорусского товарища я понял что время уже позднее и уговорив двух дам следовать с нами отправился вызволять друг из лап закона.

   Охранники вели себя вежливо, предлагали нашатырь, но я отказался, попутно поинтересовавшись нету ли у них эфира. Самое интересное, что после произведения вытрезвляющих процедур нам всем позволили вернуться обратно. Такое тут в порядке вещей. Что ж, пока есть деньги веселись до упаду, только не падай.

   В прочем, обратно нам было уже не нужно и усадив дам на заднее сиденье мы отправились к ним на квартиру, попутно ища ночной магазин.

   Помните фильм Лунгина «Такси-Блюз»? Самое начало, где таксист достает из камеры хранения бутылку портвейна? Та же самая ситуация – обычное дело в Бресте. Потому что ночной магазин там всего один и спиртного в нем разумеется нет.

 Проснувшись после ночных приключений на квартире у девушек во второй половине дня мы, уже увеличенным составом двинулись в местное кафе «СЕПТИМА» - оплот вольнодумия и свободолюбия.

   Как ясно следует из названия – его владелец это музыкант, исполнитель авторской песни, поэт, которого не печатают. Он же бармэн, он же официант. Помогает ему во всем его жена. Вот такой семейный бизнес. Заведение оформлено скромно но со вкусом – на стенах висят картины его отца ( гениальный художник-дальтоник ) и предметы революционного прошлого ( портреты Ленина, красные стяги, Маркс с Энгельсом). Антураж дополняют предметы старины – первый приемник, ундервуд, старинный телеэкран, патифон…

 В кафе всего четыре столика и огромный старинный сундук. Но все пришедшие умудряются разместиться. В разгар веселья если настроения тому сопутствует сам хозяин заведения берется за гитару, усаживается на сундук и начинает свое выступление, полное грустных и веселых песен, а также стихов и поучительных историй. Предлагает он так же поддержать его и гостям заведения.

 Мой белорусский друг всю дорогу меня убеждал что я должен сыграть там свои песни.

- Давай чувак, говорил он, - всем понравится. Но меня взял как назло какой то ступор. Две бессонные ночи давали о себе знать. Нападала отходниковая депрессия и лень. Чтобы преодолеть эту внутреннюю борьбу, было решено заказать двадцать бутылок пива. На мою просьбу стаканов к пиву и тарелок под чипсы я получил ответ что это буржуйство и все хозяина поддержали. Но я решил гнуть свою линию и единственный пил пиво из бокала.

    Когда я опрокинул в себя шестую бутылку пива, причем залпом, мои глаза прослезились ( толи от тоски, толи вышло окончательно похмелье ) и я сказал – давай те гитару. Гитару мгновенно сунули мне в руки. Гитара была классической формы, с коротким толстым грифом и нейлоновыми жесткими струнами на высоком порожке, то есть отстающие от грифа на расстоянии большого пальца. Я вздохнул… ничего не поделаешь, назвался гвоздем полезай в пузо.

   Играю я в общем то не ахти, не смотря на то, что написал около ста песен – обычно их оранжерируют мои друзья музыканты. Но в целом, как актер по природе своей, я могу изобразить играющего. И так поехали. Репертуар я составил из своих композиций, а так же композиций моих любимых музыкантов – переложенных на слабую долю. Получился такой акустический регги концерт. Песни я перемежал стихами и речевками. Выступление прошло на ура. Я разумеется от волнения напился. Хозяин жал руку и приглашал придти еще. Я, разумеется не замедлил явиться на следующий день.

   Однако дождливое утро следующего дня застало меня бредущим без копейки в кармане в сторону Бресткой крепости. Минувшей ночью во время пьянки я\ умудрился потерять всех, кроме той девушки к которой поехал ночевать. Утром, когда она отправилась на работу у меня встал вопрос – как искать своих? Вариантов небыло и я пошел в сторону бресткой крепости, надеясь что ответы на вопросы придут сами собой.

   Ответы появились в виде двух парней из Бобруйска с гитарой. Парни пили пиво. Вот что было мне сейчас нужно как воздух. Завидев гитару, я понял что вчерашний трюк может прокатить и за игру можно будет получить пиво.

    Мы познакомились, я похмелился. Ребята провели мне экскурсию по Бресткой крепости, за которой начиналась граница с Польшей. Повеселевший я распрощался с ними отправившись в исторический музей, где поразился несказанно маленькому размеру людей тысячу лет назад населявших территорию Бреста.

   Маленькие домики, маленькие сапожки и орудия земледелия – все это указывало на то, что древние поселегнцы доходили современному человеку до пояса максимум. Самое главное даже коровы были тогда размером с современную собаку.

   Человек растет, - подумал я, - реки мельчают. Скоро наступит П…ц.

    Проведя день в древне-русской тоске к вечеру меня потянуло снова в СЕПТИМУ. На этот раз я подготовился, вспомнив репертуар и записав его на плейлисте. Я добавил любимые народом композиции чижа, мумий тролля и конечно БГ. Остальное отдал на волю импровизации и экспрессии.

   Результат превзошел все ожидания. В кафе я встретил массу знакомого уже народа. На моем столе появилась водка с пельменями, а владелец заведения уже ангажировал меня завсегдатаям, как поэта и музыканта ( вот уж точно п…ц ). Самое поразительное что за соседнем столом оказались парни из Москвы которые были всего навсего первые часы в Белоруссии и в непонимании поводили головами по сторонам, стараясь найти этой реальности хоть какое то объяснение.

   К моменту, когда ужел шел второй час моего алко-шоу на пороге кафе внезапно возникли мои друзья, потерявшие меня на кануне ночью. Они возвестили что через 40 минут у них поезд обратно в Москву и билет на меня и, мол, если я не хочу уезжать сейчас то я могу тут остаться… Я с сожалением посмотрел на людей ставшими мне за этот вечер родными, на кафе, ставшее вторым домом и с тоской попрощался, пообещав вернуться.

   До поезда мы бежали. Оставались считанные секунды до отправления. К счастью мы успели и пулей влетели в уже пыхтящий паровоз.

   Я ехал и вспоминал многое… Не стоит распространятся о деталях, но поверьте вспомнить было что. 

Продолжение следует...